Аннотация: "Не важна цель, цели нет. Какая цель может быть у убийцы? Ради чего убивать? Ради убийства - глупость!" стихи "Одинокого духа"
Alice Nors. 'Посредники. Кто они на самом деле и правдива ли легенда, рассказанная Френком'. Первая глава, где мы почти не задеваем Девочку С Кладбища.
Не важна цель, цели нет. Какая цель может быть у убийцы? Ради чего убивать? Ради убийства - глупость! Ради крови, жертвы? - бред. Тогда ради чего? Может им нужны: кровь, вечная молодость, вечная красота? Но зачем это тем, кто уже не жив. Убийство ради убийства? Самый разумный вариант, хотя вполне бредовый, наверное...
Совершил ошибку раз, плати вечность. Но что же делать? Такова жизнь 'Се ля ви'. Все совершают ошибки. Почему? Потому что мы люди... ну или были такими когда-то. Ошибки бывают разными: малыш обжегся, сделав глоток из кружки с горячим чаем, больше он так не будет делать - ему наука, он исправится, а бывают ошибки, которых исправить нельзя, хотя может быть и можно, но очень трудно, и уже взрослый человек, повидавший в жизни многое, узнав и боль и радость, с чётко сформированными стереотипами 'можно, нельзя', попадает в передряги. И ребёнка мама остановит, скажет 'плохо', на то они и дети, беззаботные, за них несут ответственность, а за взрослых нет, ему уже не помашут пальчиком и не скажут 'нельзя', он сам в праве решать свою судьбу, и часто ошибается. На ошибках учатся, не так ли? А если ошибки исправить не возможно, что делать тогда?
Бурый облака расступились, обнажая сапфировое небо и бледный диск луны, зажатый между двумя узкими, продолговатыми тучками. Мерцало несколько маленьких звёзд, настолько тускло, что разглядеть их на бескрайнем небосводе было довольно трудно. Лысые макушки деревьев нервно затрепетали. Где-то вдалеке встрепенулась сова. Судорожно вскрикнула птица.
Тихо доносился далёкий, неизменный голос чудачки с кладбища - маленькой девчонке, мёртвой уже давно, но что-то делает, не отчаивается. Даже Они иногда удивлялись, смыслу песен, малышке лет восемь от силы, а песни полны красотой и изяществом. Иногда весёлые с задоринкой, иногда грустные и печальные, певучие и протяжный, заставляющие сердце трепыхаться в такт ритму. И весь лес замирает, слушая песню, которую не дано услышать простому смертному, почему-то. Песню, единственную в своём роде, не похожую на другие песни, неповторимую. Больше такой песни она не споёт никогда, будет другая, не менее замечательная...
'Слёз не надо, пусть музыка льётся,
Из сердец на осколки разбитых.
Жизнь прошла и уже не вернётся,
Даже памятью чьей-то забытой.'
Всё это было не спроста, природа чуяла опасность, что неимоверно приближалась с каждой секундой. Из-за зарослей, на освещенную луной поляну, вышел некто. Шляпа у него была чёрная, с большим пером, тень которой скрывала всё лицо незнакомца, открывая взору лишь искажённую, кривую ухмылку. Кривая линия бледных губ, щетинистый подбородок...
Кожаный плащ распахнут, и съезжает с плеча - это портит всю картину загадочного инкогнито, пышное жабо и зелёный камзол, туфли мужские, а с небольшим каблуком... -однако само название 'Посредники' пугало, даже не смотря на весьма нелепый костюм. Многие представляют члена тайного ордена как-то более пугающе... например стадо стариков-мудрецов с тонкой бородкой, в чёрной свисающей до пола одеждах монаха, а ещё обязательно должен быть грубый низкий голос.
А мы углубимся в историю, все мы знаем, что зачастую всё не так, как нам кажется, расскажем как раз об этом юноше, который отныне просто Инкогнито (далее так мы его и будем называть, ибо фантазия у автора ни к чёрту).
Даже когда ты несметно богат - ты не спасёшься от смерти. Ты перепробовал сотни средств разрекламированных шарлатанами, ты понимаешь, что жить тебе не долго, и заражён ты уже, и дни считанные остались. В такие моменты понимаешь, что не купишь вечную жизнь. Деньги никогда не купят настоящих друзей, и счастья тоже не купишь. И тогда, когда тысячи людей умирают на улицах города, и город закрыт на карантин, тебе не остаётся ничего, кроме того, чтобы ждать своей жалкой смерти. Но есть и шансы её избежать.
Тихим утром, когда уже нет никакого стимула жить, раздаётся глухой стук. Какая разница от чего умереть от голода (деревни уже давно не плодоносят, последнии запасы заканчиваются на глазах) или же от чумы и оспы. И он сидел в четырёх стенах, надеясь выжить. Инкогнито цеплялся за каждую попытку выздороветь, верил всем лекарем и шарлатанам, покупал все их отравы, он истратил уже большую часть своих сбережений, как тут снова кто-то стучится в дверь. Наверняка один из этих недоделанных лекарей. А вдруг? И в сердце загорается надежда. Инкогнито открываешь дверь. Перед ним оказывается стоит состоятельный (во всяком случае на вид) господин, и он удивился, что в городе не видел подобного купца, и не на одном из балов не встретил такого богача.
- 'Хотите излечиться?'
- 'Да. Денег нет' - сразу предупредил Инкогнито.
- 'Нам и не нужны деньги...' - раздаются заманчивые слова...
Так за чем же Инкогнито пришёл сюда, да тем более ещё и один, без друзей и сообщников?
Мужчина твёрдыми и уверенными шагами направился к кладбищу. Пушистая трава хрустела под ногами, суровый ветер бил прямо в лицо. Инкогнито прижал шляпу к голове, придерживая её левой рукой, перо отчаянно порхало и держалось довольно хиленько, но ветер не сдавался новый поток и шляпу снесло, она закружилась, словно в вальсе, описывая красочные круги. И приземлилась на землю, но коварный ветер тащил и тащил её всё дальше. Инкогнито бросился за шляпой, в лунном свете блеснули золотисто-рыжие глаза, из под густых бровей...