Разбил свою машину. Совсем. Пробив ограждение серпантина и вылетев с него на длину корпуса когда-то целого автомобиля. И вот именно тогда, потирая лоб, которым было снесено зеркало заднего вида и смотря в опускающийся куда-то вниз горизонт, начинаешь думать о том, что с тобой сейчас могло произойти то же, что и с многими до тебя. Когда потирать будет нечего. И нечем. И писать об этом будет грустно. И поздно. И незачем. Потому что каждый проходит свою дорогу сам. Как и жизнь. Которая вполне может стать такой же длинны, как твой тормозной путь. Если он вообще был.
![[]](/img/l/lanowoj_s_a/zzz999-337/2057.jpg)