Не надо ждать - я там уже давно, Куда меня сама ты проводила. Признаюсь, слишком маленькой могила, Где только в трипогибели дано Свернуться мне и тем, кто был со мной, Кто мне остался верен до кончины... Ты любишь и приветствуешь личины, Смывая всё, что истинно, волной. К чему слова, каким уж веса нет - Ты ими раздавалась, как на сдачу. Прошло, заметь, уже немало лет, Тобою в чём испрошена удача. Так в чём же дело? Кто заставил вдруг Дорогу повернуть на пепелище? Зачем тебе безмолвное кладбище, Где прахом уж развеян, был кто друг?! Не собственной ли жадною рукой Ты прах мой вытрясала для посева, Чтоб было плодороднее для той, Которая просилась для согрева Своих пустот, обманутых собой, Испрашивая жалости на сдачу?! Ведь ты, как помню, для неё - герой, В надежде - принесёт тебе удачу. Наверно, обозналась нынче ты - В могилах мной удача не хранима! Растаяли/опеплились черты, Что защищал тебя с любовью, мима. А где Удача? Имя ей дано Тобою было? Или от рожденья? Ты так рвалась во призрачность кино! Куда же делось прежним наважденье? Неужто, облинялая, она, Оставила тебя лишь с макияжем, Какой приобретала для вояжей? Ведь ты же называлась: - Мы - СЕМЬЯ!
Чужих семей запретен мне порог. Да и куда? - От кладбища - ни шагу! Побереги для тех свою отвагу, Кто так мечтает ТВОЙ вкусить пирог!