Аннотация: Мы были едины... Прошло время, мы изменились... Время меняет нас до неузнавемости, но никогда не стирается память...
Холодный осенний вечер... В парке ни души, а деревья стоят черными шепчущимися громадами, нагоняя дополнительный страх жертвам и настроение их палачам. Я крадусь на мягких, пружинящих лапах бесшумно, так, что не колыхнется ни травинка. Даже мой длинный гибкий хвост не выдаст меня: он неподвижен и настолько же черен, насколько черна сама ночь.
Я иду на запах страха: запах холодного пота, вгоняющего в дрожь, запах свежего адреналина, активно сейчас выделяющегося в этом молодом сочном организме с поражающим избытком.
Мы приближаемся к Фонарю. Это хороший фонарь - он всегда темен, а его колпачок на ветру раскачивается с тем восхитительным металлическим скрежещущим звуком, который вгоняет моих жертв в абсолютный ступор. Фонарь стал свидетелем многих моих злодеяний6 как приемов пищи, так и развлечений... Это хороший фонарь - он почти всегда безмолвствует, а ветер его колышет только тогда, когда это надо мне. Жертва подходит к Фонарю, который тот час же разразился скрипучим надрывным смехом - криком предубежденья, который обычно и добивал их всех. Но не сегодня. Сегодня все иначе. Впрочем, как знать, понимай они речь этого старого фонаря, возможно, они смогли бы избежать своей участи и моя жизнь тоже в чем-то была бы другой...
Все иначе. Сегодня все иначе. Потому, что ход жертвы не исчез, не ускорился, торопясь в панике... Он замедлился и стал почти крадущимся... почти как у меня... Вот только она не знает где я, не видит меня... А жаль - это всегда интереснее съесть, вдоволь наигравшись бесполезным сопротивлением своей жертвы...
Зверь должен уважать и ценить достойного противника. И всегда чувствовать ту грань, которая отделяет жертву от противника, а противника - от врага.
Ближе... Ближе... Еще один мягкий неслышный шаг. Запах жертвы усилился , отчетливее... Но почему от нее пахнет так... успокаивающе... по-родному?.. запах выделанной кожи, усталости, чьей-то крови, пятна которой почти затерты на больших высоких ботинках... Длинные волосы, закрученные в тяжелый узел на затылке... Родной запах...
Еще немного... Я уже ползу, припав к земле, стелясь, как ветер, лишь чуть шевеля кончики травинок. Я - темный ветер ночи, ее отражение, тварь в ней крадущаяся за жертвой своей жестокой охоты.
Родной запах...
Хозяин!
Стой! Хозяин бросил тебя. А будь он жив, он тебя бы не бросил.
Но запах...
Мой разум бунтует, а тело уже, повизгивая, рвется вперед в полет на него - несостоявшуюся жертву, бывшего Хозяина.
Короткий разворот - навстречу мне летят скрещенные клинки. И я вижу мертвые глаза в обрамлении все тех же не по-мужски пушистых ресниц. Его задача - убить меня.
Я не отклоняюсь.
Я лечу вперед, выпустив острые сабли когтей и оскалив мечи клыков...