Свежий вечерний запах наполнял лёгкие, прохлада ласкала перья. Игривый ветер щекотал, игрался с птицей... заигрывал... Только он не давал заплакать...
Воздух дарит орлу полную свободу, свободу и... одиночество...
И он мечтал...
Птицы умеют мечтать... Ведь они умеют летать... Пока широкие крылья каждым пёрышком перебирают слои воздуха, как пианист перебирает пальцами клавиши, пока превращается небо каждый день в полотно художника, льётся орлиная мечта... Мечта подняться до самых звёзд.
И он верил...
Красивый, гордый... Орёл верил, что его мечта неосуществима...
На то и мечта...
Старый, одинокий... счастливый... Он ласкал ветер в последний раз... Птицы - мудры... Небо - безжалостно...
Звёзды - недосягаемы... Они смотрят. Они ждут. Они манят и... они убивают...
Орёл уже не мог лететь. Ветер уже не подчинялся взмахам старых крыльев. Теперь свободная птица могла только смотреть на свою мечту - на звёзды... Ничего другого не оставалось. Разве что падать...
И он падал...
Он видел, как она приближается... Всё ближе и ближе... Не земля, ее не существовало в тот момент... Только звезда... его любимая... К ней стремилось птичье сердце.
Он не умрет. Он чувствовал. ОНА не даст...
Всё ближе и ближе...
Она укрылась тёмным пухом облаков. В последний раз... Орлиная душа вырывалась из тела... через глаза... Он почувствовал землю...