Есть в городе Одессе такое предместье - Червоный хутор. Раньше иначе назывался, по-немецки. Жили там когда-то "крауты" - виноград выращивали, вино давили, продавали. Потом пришла советская власть и не стало там "краутов", вывезли их в Казахстан, в Поволжье, а кого и в небеса обетованные. И стали местные жители украинцами. С типичными такими украинскими фамилиями , как Файер, Зимин, Танненбойм. Обрусели. Опустились.
Винограда много. После распада Союза никто за ним особо не следит. Воруй да пей. Или продавай да пей, если возни с вином не хочется. Так и жили.
А молодежь ихняя, так по одесскому правилу начала 90-х либо замурчалась, либо снаркоманилась.
Наркоманов в те годы в Одессе было как крыс из мультика про чудика с дудкой из города Гаммельн. И сдохли так же. Только чуть медленнее. Реально вымирали кварталами. Но перед этим вреда нанесли - мама не горюй. Наркому если на дозу надо - ворует, да не по-умному, а как придется. На рубль украдет, на сто испортит.
А еще Червоный хутор осчастливили своим пребыванием глухонемые. Целая община. Семьи, квартиры, дети, прости господи, такие же- сюрреализм. Ходят, руками машут , если тебя видят - улыбаются по-соседски , а если нет...вот про это и история.
Стоят себе в Червоном Хуторе гаражи. Ровненько, буквой Г, опрятненько. И практикуют местные жители , кроме винных промыслов, авторемонтные услуги разного профиля. Один моторы делает, другой - коробки передач. Кто-то - ходовую. А немые кузова рихтовали, варили и красили. Хорошо, кстати. Только объяснить им трудно что-либо было. Истинные художники. Ни хрена не слышат, как видят- так и красят.
И повадились ночью наркоманы по тем гаражам шастать. Подломят тихонечко, вынесут кукую цацку, продадут и счастливы. А то что перевернули краску, или песок попал в двигатель, так пофиг, на кайф не влияет.
И решили гаражевладельцы стеречь свое имущество, охранять. Ментов все равно не дозовешься, так хоть сами по очереди на посту стоять.
Вася-моторист дежурил, потом Рич с арбалетом и бультерьером, а потом немой Коля с ружьем.
Весело было. Поймают наркома и гасят его, чтоб не скоро ходить мог.
Бультерьером кусают. Арбалетными болтами в зад стреляют. Вася здоровенными кулачищами месит. Чтоб неповадно было.
А Коле-немому все не везет. Ну нет супостатов в его смену. И не понятно ему, глухой тетере, что наркомы его шмыганье носом за сто метров слышат и не подходят. Ну не может глухонемой человек свои естественные звуки контролировать. То носом шмыгнет, что аж псы заикаются, то кашлянет, то бзднет так, что полковая артилерия отдыхает. А ему одинаково- тихо.
Вот и возвращался Рич как-то домой из города в смену Васи, только не знал , что Вася расстройством желудка занемог, и с Колюней поменялся. А тот и рад этому, вдруг удастся злого наркомана выследить и на мушку взять.
Решив срезать путь, Рич пошел через опытный виноградник к гаражам, так быстрее. Освещения с этой стороны не было, но оно особо и не было нужно. В темноте было хорошо в засаде на наркомов сидеть. Покричав для блезиру -"Вася, свои"- Рич шел домой , весело посвистывая от небольшого количества водки, принятой на грудь у родственников, живущих в городе. И тут как бабахнет. Чуть не обгадившись Рич присел.
- Вася, ты что, офуел? Вася? - обиженно крикнул Рич
Эпическая сила, по второму выстрелу стало понятно что там совсем не Вася.
- Коля!!!Коля, это я - Рихард,- надрывался Рич, потом призадумался и заматерился в полголоса.- Эта же луйня стрелявшая не слышит же ни хрена, вот попал, блин...
Стало очень жалко себя. Блин, на войне живым остался, а сейчас не за фуй привалит этот Дато Туташкия безъязыкая.
Залег. Стал усиленно вспоминать, что у Коли-то за ружье- помпа или простая переломка двуствольная? Помпа...Пришлось кидаться камнями и перекатываться, пока глухонемой не выстрелил еще три раза, после чего резким рывком добежать до добровольного постового и в отчаянном броске сбить его на землю.
Какие все-таки глухонемые сильные люди. Рич душил его так, что можно было задавить Долфа Лундгрена, но Коля не сдавался. На шум прибежал Вася, затыкающий протекающую жопу пальцем и стал наносить беспощадные удары ногами по хрипящей массе, катавшейся в темноте...
А тем временем из гараже пенсионера Вартанова наркомы скоммуниздили магнитофон и радостно бежали на точку. Ломки сегодня не будет. И счастье светилось на дебильных рожах...
Охраннички наконец разобрались и потом долго пили , жмурясь от предвкушения, каких тумаков наживет утром Вартанов , если, не дай ему бог, выпендрится.