С годами странною бывает голова...
Обрывки мыслей пляшут до утра
Иль, нанизав случайные слова,
Чредою длинною торопятся с пера.
В такую ночь, как будто наяву,
Я вижу степь, полынную траву
И облаков мелькающую тень,
А вдалеке... едва заметный пень.
Как он забрёл, один, в глухую степь,
Слух потеряв, на оба глаза слеп?
Чего он ждёт здесь раннею весной,
Насквозь трухляв, как старый гриб лесной?
Ответа нет, лишь тихо степь звенит,
Неспешно солнце тянется в зенит,
Струится воздух, зноем напоён,
И дремлет пень, в былое погружён.
Август 1998г.- Апрель 2022г.