Уходящие вдаль рельсы,
Уходящие вдаль шпалы.
Как судьба из старой той песни,
Как полёт, зовущий к жизни, усталый.
Я хотел бы кинуть взгляд в поднебесье,
Только что-то мне мешает подняться.
Не ищите меня: весь я здесь я,
Даже то, что может после остаться.

На снегу, покрывшем землю в три слоя,
Вывожу печально фразы о прошлом.
И в снегу, от холода тихо воя,
Я ищу забвенья в крике истошном.
Без него пропадает смысл жизни,
Если есть он вообще (я не знаю).
Все с рождения готовятся к тризне,
С мыслью этой я жизнь проживаю.

А дорога, ведущая к воле,
Перекрыта огромным забором.
Легче жить и бежать в чистом поле,
Чем ползти с постоянным укором.
Только мы выбираем заборы,
Через них перелезть всё пытаясь.
Проводя зимой летние сборы,
Разбирая, что летом осталось.

И по рельсам, что двинулись в вечность,
Мы уходим, оставив сомненья,
Вспомнив то, что есть человечность,
И приняв внутрь ликёр откровенья.
Я стремился быть вместе со всеми,
Только вот почему-то не вышло.
И приходится быть между теми,
Кто пытается влезть в моё дышло.

И "друзья", что порою проявятся
В чём-то чуждом совсем окружении,
Вдруг внезапно совсем разонравятся
И я всех их оставлю в забвении.

Головой пробивая пространство,
Мысленно вспоминая Иуду,
Не хватило на всех постоянства.
Может быть. Только я не забуду
Сумасшедшую трель полустанков,
Что вели меня в жизни недлинной.
Всё. Конец. Состою из останков,
Можно спрятать в коробке старинной.

И коробку зарыть ту подальше,
Чтоб живые её не отрыли.
Слишком много от них - живых - фальши,
А вся мудрость идёт из могилы...