Как я устал от постоянных бдений!
Лишь ночь тиха, ко мне приходят тени.
Какой-то бред! Однако ж, наяву,
В мой дом, где я родился и живу,
Приходят все; пройдутся, как по сцене,
И начинают мессу волшебству.

Мне говорят, всему виной простуда,
И кто б в ночи не приходил оттуда - 
Все эти гости сплошь из головы!
Рассудок слаб! Печальный факт, увы.
Совет простой: не пей вина, Гертруда,
Книг не читай и не кури травы.

Нет, всё не так! Мне ведом этот запах;
Осенней гнилью, как грибами в крапах,
Уже ведь дом до притолок пропах -
Идут, летят, ползут на черепах,
Крадутся на звериных мягких лапах
С огнём в глазах и кровью на шипах.

Дожить ли мне до будущего лета?
Я созерцать устал смертельно это,
Как рвутся швы на ткани бытия!
Всё вкривь и вкось, не сходятся края,
И я боюсь: вослед лучу рассвета
Уйдёт с тенями вместе и моя.

Так почему числом до пары сотен
Они сошли, как с босховских полотен,
И посещают мой несчастный дом?
Ответ дать рад бы, но загвоздка в том:
Ответа нет! 
Ноябрьский дух бесплотен
И завывает ветер за окном.