Забыта сила, сокрытая в правде и вере,
Разрежен воздух над полем нехоженных троп;
И, не дождавшись Улисса, скончался в пещере
Убитый старостью полуослепший циклоп.
Никто не едет в пустыню, в пампасы, на Полюс,
Поставив выше Идеи и пищу, и кров...
А я, покинув застывший в дыму мегаполис,
Иду навстречу судьбе по Дороге Миров.

Смиритесь с тем, что по жизни ни густо, ни пусто,
Тяните джин сквозь соломинку после обеда,
Гордитесь тем, что роскошна отделка сортира,
Ищите смысл в терпком мусоре собственной лжи.
Кивайте, слушая, что говорил Заратустра,
Курите кактусы, как завещал Кастанеда -
Всё это верные признаки вашего мира;
Как жаль, что мало таких, кто не может так жить,
Как жаль, что мало таких, кто не может так жить.

А на Дороге Миров веет Ветер Вселенной,
Поющий сверху осанну идущим по ней;
Там обожжённый кирпич - сквозь века, постепенно -
Крошится в пыль под копытами чьих-то коней;
Там светит Солнце на всех, но нисколько не жарит,
Там нет при трусов, ни циников, ни дураков;
Так знают краски с полотен, сгоревших в пожаре,
И помнят строки из песен минувших веков.

Сожмите пальцы в кулак до противного хруста,
Раздайте нищим все деньги свои напоследок,
Пускай пустуют без вас и подъезд, и квартира -
Всё это только подобие и муляжи;
Забудьте напрочь, о чём говорил Заратустра,
Посмейтесь мудро над тем, что изрёк Кастанеда,
Отриньте мелкие искусы вашего мира -
Он тёмен и задымлён, он мешает вам жить,
Он тёмен и задымлён, он мешает вам жить.