Мы все рождаемся из книг,
Из слов причудливых вязаний. 
И ключевой водой сказаний
Наш обращается родник.

Забудьте шепот горных трав,
Вязанку из дорог-тропинок,
Нив колыханье златогривых,
Каменьев серых перекат...

Как нитку спицами сплетает,
Рождая рунами узор,
Забывшим - глупость и позор,
Воспевшим - тысяча терзаний.

И вот... рождается из книг,
Уменье петь и радость слушать,
Дышать и сразу видеть душу,
Насквозь просматривая лик.

И дух рождается из слова,
Он обрекает всё словам,
И высекает новый храм
Величьем старого узора.