В проталинах скатерть дрожащего леса,
А зелень размыта вибрацией галок.
Горчит тишина.
Ближайший приход, как в концертном буклете,
Свёл службы свои без малейших помарок.
И в этом - не то, чтобы я,
А даже не ты, и не слог маргинальный,
Который мозги вышибает, как прачка,
Которая воет усердно.
И сыром раклет я стекаю по стенам,
И в этом - моя и гримёрка, и сцена,
Одномоментно.