Я собираю черепа на алтари угасших чувств, 
И сух мой смех, как сух их стук, и горек смех мой, зол, насмешлив,
В руке, привычной и к удавке, и к мечу, услышу хруст 
Лишь сжав ее в кулак. Увы, но я, хоть вынужденно, вежлив.

Вам не смешно? Какая жесткая ирония судьбы - 
Средь старых алтарей, царь коробков с молчащими глазами,
Всех помню я - с их уст слетали и признанья, и мольбы,
Но я себя всегда считал охотником за головами - 

За жизнью. За любовью. Сладким стоном под луной. Огнем.
Боялся лжи, но не чурался ни ее и ни злодейства.
Но за победой - череп. Пустота. Как пусто в нем самом.
Мне не смешно. А вы... Вы смейтесь. Смейтесь. Смейтесь. Смейтесь. Смейтесь.