Эта мутная наволочь за стенкою лба,
Это вялотекущее равнодушие,
Этот вечный горький привкус во рту - 
Словно у жизни остался лишь этот вкус...
Эта заскучавшее сердце, не 
Затосковавшее, нет, - а слегка 
Заскучавшее,
Эта память, что топит в себе даже
Вчерашний день и ночной разговор,
Она так недоверчива к новому,
Эта память... 
Этот мир, что обоями к небу приклеен,
С его вечной картиной в раме окна,
Которую за статичность стыдно 
Назвать даже 
Калейдоскопом,
Просто включается и выключается
Свет...
Я вижу, каким потоком идут над миром
Идеи, образы и сюжеты 
И мне тяжело поднять голову - 
Некому их ловить, а тем более - передать,
А вернее, некому передавать...
И ложь, это всегда было ложью - 
Нет от небесного свода никакого эха,
От чего бы и как бы ты не кричал,
Кого бы и как бы не звал,
И короткая летняя ночь не дает 
Поработать и отдохнуть,
Да и усталости, собственно, неоткуда
Было бы взяться - 
Пусто. 
Пусто и безразлично.
Пусто, как в незнакомом доме,
Откуда все съехали, а тебе совсем
Не хочется знать, куда, почему,
Кем они были - пустота и холодная пыль...
Важная пустота, где с начала времен
Со всеми и всем было ясно, 
Что чего стоит, и что ничего не стоит,
Самодовольная, всезнающая пустота,
И розовеет, светлеет кровь,
И сердце бьет нежными, слабыми
Точками пульса,
И не отчаяться, и не возмутиться, и не проснуться...
И нечего ждать, и некого, и некому ждать тебя.
Просто. Пусто и просто, недуг, который 
Порой проходит...
И эта не та Пустота, к достижению которой
Надо стремиться,
И это точно совсем не то,
Чего ожидал в этой жизни
Я сам.