А ведь еще бы немного - и я бы поверил, что не у каждой двери погибают звери, и врут не всегда те, кому хочешь верить, и надежда слепо глядит вперед - может, жизнь что намерит?
А если уж зверем, то лучше травленым, такой чуть подольше не будет отравленным, а жизнь наша смертью всегда разбавлена, нет ей дела, что там нами за дверью оставлено.
А каждая дверь с отменным замком, я это видел, я с этим знаком, а свет, что бежит из замочных скважин - это всегда фантом, и веришь - стреляют ведь не у каждой, и не сейчас, а потом.
А поверить? Поверить редко давали, и не впускали, но и не отпускали. Говорили, не слушая, и обещали.... Стояли звери около двери. В них стреляли, они умирали.