Есть в каждом рае доля лжи,
В игре, в улыбках и в ответах
На те вопросы, что пропеты 
Бемолями в туманах лета,
Над зыбким мороком вершин.

Рука протягивает плод.
Он солон синей кровью моря,
Червив и сладострастно горек.
Где тридцать лет, там рядом сорок,
А дольше правда не живет.

А в пробужденьи ото сна
Закрытых глаз не открываем.
И ловко вещи подменяя,
Иллюзия - Лилит нагая -
Морочит головы всем нам.