Всегда наблюдает за нами - с изнанки пространства, из-за плеча, будучи для нас неуловимым.
Радуется и печалится. Знать бы, каким нашим поступкам. И как за них со временем вознаградит или накажет.
Это я о том, НАСТОЯЩЕМ мире, из которого мы сюда пришли. И куда, со временем, вернемся.
ОН прячется за спиной. Является во снах. Грезится в мечтах и наркотических грезах. Эта сказка очень редко осеняет обыденность своими ослепительными крыльями, даря ощущение чуда, радость необычайного праздника. Будто луч солнца пробивается через сплошную многолетнюю завесу черных туч, взрывая многоцветием красок унылое существование.
Лишь изредка нам удается увидеть тени странных существ оттуда, но лишь краешком глаза. Они мелькают по периферии взгляда, исчезая, стоит присмотреться...
А все остальное время мы словно смотрим кино с самим собой, и не всегда в главной роли. Чаще в качестве второстепенного персонажа. Как многосерийную мелодраму, многим порядком надоевшую. Один серый день сменяет почти ничем не отличающийся от него предыдущий. Близкие, но наскучившие люди со временем перестают отличаться от равнодушных чужаков. От нас постоянно чего-то хотят то ли такие же невольные актеры, как мы, то ли картонные, созданные специально персонажи.
Нищая опустившаяся бабушка в метро. Глава нации. Начальник или учитель. И даже родственники, любимые, друзья. Но эти - ладно. Чаще они, все же, как якоря, что держат, позволяют примириться с дисгармонией, чуждостью и враждебностью окружения. Но от него мы когда-нибудь неминуемо избавимся.
Заплатив за это цену собственной жизни. Гибель вернёт душу в нирвану, про которую знают те, кто бывал в состоянии клинической смерти. Терял сознание, находился на зыбкой грани, от которой можно шагнуть в любую сторону.
Но для всех эти настоящие миры, куда мы неминуемо попадем, разные. Жизнь здесь отбрасывает тень на послесмертие.
Мне нравится то, что я предчувствую. Где окажусь, когда мои дни на этой земле пресекутся. И потому я не боюсь смерти. А вы?