посвящается последней неделе осени

                   

                     ...Кто направлял средь битвы 
                     Молнией властной десницы,
                     Неумолимый, как рок, 
                     Удар золотых фаланг?..
                         Н.

Незаметно и вдруг - отчего всё 
Так изменилось?!.. Ещё дрожат 
В памяти, словно змеи, вставшие на
Хвост, пожарища былых битв Её...

Но - о чём так уныло шелестят ветры
В прибрежных камышах и средь 
Нагих лесных ветвей?.. О чём тихо
Шепчет ранний снег, алмазной

Пылью заметающий Её убор?..
О чём слабая песенка замёрзших
Воробьёв на обледенелых ветках?..
О чём скорбит тонкий месяц, 

Застывший над миром в пучине небес?..
О чём печалятся неисчислимые
Войска низких туч, скорым маршем
Шагающих мимо с севера к югу?..

О чём грустит колючий мороз, хрипло
Вздыхая на белом снегу?..
О том, должно быть, что Она уходит,
Наша Госпожа, о том, что краешек

Её белоснежного шлейфа 
Вот-вот исчезнет из глаз навсегда,
О том, что не будет больше битв,
Кровавых и упоительных,

О том, что жизнь наша окончена 
И зарыта в могилу до весны...
О том же и моя траурная дума!
Прощай, Мадонна!..