Ты подарил мне его при расставании - 
Старинный кинжал, с рукоятью и ножнами,
Обвитыми цветистыми узорами, криво
Изогнутый, словно клюв горного орла.

Зря говорят, что девушкам дарить оружие 
Как-то странно! Когда я взяла его в 
Руки, то испытала настоящий восторг - 
Ты не мог выдумать ничего лучше...

Тяжёлый, длинный, с мерцающим бритвой
Лезвием - о, сколько таинственных чувств
Проснулось во мне! - перед глазами
Замелькали такие воинственные образы...

Он родом с Кавказа; но кто теперь знает, руки
Какого мастера вывели этот клинок? - 
Черкеса ли, осетина, грузина, дагестанца?...
Сколько людских добрых или мрачных душ

Повидал этот кинжал, текла ли по его стали
Когда-то чья-нибудь кровь?..
А может и вовсе он проклят чьим-то заговором,
Может, участвовал в дьявольских обрядах?..

Ты сказал только, что он отныне будет всегда
Напоминать мне о нашем Прошлом... О, да. 
Это холодное лезвие, орошённое пеной тонкой
Драгоценной резьбы, - твоя лучшая копия!..

Интересно, думал ли ты тогда, что
Когда-нибудь я вознамерюсь пронзить 
Им себе грудь от отчаяния разлуки,
А не просто предаваться воспоминаниям?..

Ха, ну конечно ты знал это! Наверняка
И подарил для этого - так я даже
Вдалеке от тебя, за сотни километров,
Приняла бы свою смерть словно из твоих рук...

Идут годы. Иногда я лью на клинок
Любви горестные слёзы печали, иногда
Луна, солнце, звёзды пляшут по стали
Огнями суждённого мне Рока одиночества...

А иногда, глядя на него, задумываюсь 
На долгие минуты и часы. Всё же дивное,
Ни с чем не сравнимое это ощущение - держать
Всю мужскую мощь в слабых женских пальцах!

Закалённая сталь ничего не знает о пощаде,
Она поёт мне о битвах и сражениях, о 
Бурных реках крови, о дымящихся ранах;
О твоей железной душе, милый...

Я никогда не принадлежала к числу
Кисейных барышень; я родилась под звездой
Свирепого воина-Льва, - потому ещё громче,
Кинжал, спой мне о том, как кончается жизнь!..