Я поэт недопитый в советскую власть. 
Я её не хвалил, и не очень то трогал
И поэтому жил со страной своей"в масть"
И она со мной тоже, и той же дорогой. 
Я не думал вперед, и валял дурака
Но уверено знал: впереди-все в порядке
В ритм тяжелого рока, в несчастьях легка
Жизнь просилась в стихи, -в красоте, без оглядки. 
Я её защищал-она строила БАМ
Я работал легко-она крепла бронею
Сколько правильных мыслей прошло по губам? 
Я не глядя обязан ей мрачной судьбою. 
Я не знал директив, и смеялся всегда
А врага не видал за железной баллистой
Но готов был порвать иностранный бардак
Я- Гагарин, я- Штирлиц, я- руссо туристо! 
 -Неизвестный поэт и известный солдат
-Беня Крик, Чингачгук, я- душевноопасен
Если я не люблю и, не меценат
-Я Дубровский, я Чкалов, Чапаев, Герасим.
И в последней стезе, в зрелость прожитых лет
Уперевшись в дверях, покидающей страсти
Я пишу той страны в этом мире портрет
Испуская в проем просоветское счастье.
. . . . . .