*****
Где песок скрипит, а волна кудахчет,
сорвавшИсь с цепи, катерок чудачит
где-то там, вдали, на морском просторе;
в доме, изнутри, солнце липнет к шторе,
пахнет за окном жареной картошкой
и визжит щенок во дворе истошно.

Там хозяева накрывают стол нам,
виден перевал, и опять в застойном,
надцатом году, иже с ними присно,
я сижу в саду, сочиняю письма
всем кого люблю, кто остался где-то,
ближе к сентябрю, на исходе лета.

По-цыплячьи, там, скрытые оградой,
роются лучи в листьях винограда,
коим двор зарос и стоит в сторонке,
с ниткой пресных слез на груди,колонка;
круглое плечо в известь отирая,
старый "москвичок" дремлет у сарая.
Там сидим гурьбой, обо всем судачим,
чокаясь с судьбой только за удачи.

С толики вина розовеют лица.
Кажется для нас время вечно длится.
Солнцем освещен, подперевши щеки,
там сижу еще долго, на припеке.
Толике тепла я счастливо щурюсь:
будто нету зла, смерти, лишь кочуют
мураши в щелИ да сосновый запах 
на своих стоит страусиных лапах.

	хххххххххххххххххх