ПРЯДЬ		
Быть может,
Лишь ковыль степной,
И шелковистый лен.
Сравниться могут с красотой
Твоих прелестных волн!

Спадает прядь, чуть колыхаясь,
Темнее ночи без Луны.
Сраженный, падаю в пучину,
Подай мне руку, помоги!

Как хочется, подаренные всплески,
Волнистых гребней за кормой,
Так сильно, аж до боли, нежно
Их зачерпнуть своей рукой.

Я предвкушаю сладость локон,
Их норовистый взмах,
В желаньях окунуться глубже,
Беру и улетаю второпях.

Рожденный птицей сентября,
Мечтаю лишь о том,
Чтоб в змахе крыльями в пике,
Дотронуться до них рукой.

Пушинкой легкою порхая,
Что тополиный пух,
Я с ветром в высь, на миг взлетая,
Желаю их и к ним стремлюсь!

Ты на ладонь меня пусти,
И нежно чуть подуй.
Я вихрем голову вскружу,
Размякнешь ты, я растворюсь.