Мне бытие напоминает деревянный стул 
Со скомканной , небрежно брошенной рубашкой,
И человек усталый ,что столкнул 
Рукой горячий чай с ромашкой 
 
А в уголке не отстиралось красное пятно,
С едва ли исходящим ароматом,
Всему виной обычное вино?
Или закат багряный стался отпечатком?

Из окон виден запустевший двор,
Пейзаж его уныл и мрачен,
А в голове прискорбных мыслей хор,
Душевный звон ими теперь охвачен

И вопрошает ветер из открытой щели,
Растаскивая кистью пелену:
,,Смотри,как разновидны ели,
А ты с утра взираешь на одну""

Не суетится глаз меж множествами точек,
Ему бы задержаться на одной
Так ночь становится короче,
Но вздор, уж это не впервой.