Болезни напускает не природа, 
Мы сами накликаем страхом их,
А страх родит нехватку кислорода.
Почти такую, как удар под дых.

Хоть боязнь смерти - глупая привычка,
Но мысль о ней всегда рождает страх:
Кому моя достанется наличка,
Когда я окажусь на небесах?

Кто, завладев любимым мной жилищем,
Затеет перестройку, срубит сад?
Спокоен тот, кто умирает нищим,
Он не познает всех моих утрат.

Мне не дожить до ста, на юбилее 
Не прикурить от праздничной свечи.
Сама себя (любимую) жалею
И начинаю загодя лечить.

Сама себе придумаю болячки.
(Давно известно, горе от ума)
Достану пачку денег из заначки
И в усмерть залечу себя сама.