П И С Ь М О   Т Р Е Т Ь Е


          Ах,  друг  мой,  Юрий!   Нашей  жизни  сага
          Любого  анекдота  посмешней.
          Всё  ищем,  где  схоронена  собака,
          А  станешь  мыслить,  -  что  нам  проку  в  ней?
          Я  не  силён  ни  в  ямбах,  ни  в  хореях,
          Мне  что  сонет,  что  белая  строка,
          Но  музыку  люблю  в  стихах,  и  греет
          Она  меня,  как  шапка  -  дурака.
          Вот  вроде  говорим  и  мыслим  ясно,
          Свежа  задумка,  радует  сюжет.
          Читаешь,  -  начинается  потрясно,
          А  чуть  пониже  -  слов  кордебалет.
          Запрыгали  рифмованные  строчки,
          И  что  там  рифма,  если  слуха  нет.
          Всё  вроде  бы  в  красивой  оболочке,
          Да  колет  уж  не  шило,  а  стилет.
          Вот  я  и  говорю,  учиться  б  надо
          Классическому  пению  сперва.
          А  то  соломку  дёргают  со  склада,
          Как  будто  это  сорная  трава,
          И  каждый  подстелить  скорее  хочет.
          Не  стоит  с  рифмованием  спешить.
          А  вот  и  звёзды,  время  клонит  к  ночи,
          Пора  на  боковую  отходить.


          12. 11. 03  г.


          К оглавлению

          Дальше