***
     Крысиный  бег.  Не  все  туда  бегут.
     Мир  стал  другим.  И  мы  другими  стали.
     Быть  беспощадным  к  наглому  врагу
     Отнюдь  не  зря  учил  товарищ  Сталин.

     Н.Я. Чуксин  "Россия  поднимается  с  колен".
             Москва.   9. 05. 2005 г.


                      ***

     Тогда  мы  видим,  что  пуста
     Была  златая  чаша,
     Что  в  ней  напиток  был  -  мечта,
     И  что  она  -  не  наша!

     М.Ю. Лермонтов  "Чаша  жизни"

                 ***

     Смотрите  "Исторические  хроники"  Николая  Сванидзе.




          Приблудный  кот



   Кто есть поэт в мятущейся России, 
   Которая себя не узнаёт? 
   Он для неё всегда - приблудный кот, 
   Она ж себя считает за Мессию. 
   
   За свет и правду, верную для всех, 
   Неважно, что кровавую и злую. 
   Она щедра и душит поцелуем 
   От всей души с надеждой на успех. 
   
   Успех крушить, стреножить, извращать, 
   А впрочем, не Россия, а дебилы, 
   В которых страх - синоним дикой силы, 
   Командует владеть и подавлять. 
   
   Лелеять и подкармливать свободу 
   Насилия, разбоя и вражды, 
   Держать народ в объятиях нужды, 
   Выискивать врагов. Их для урода 
   
   Всегда полно внутри, со стороны. 
   Соседский борщ им кажется жирнее, 
   Виной всему, конечно же, евреи, 
   На них удобно жечь тавро вины. 
   
   И пусть другие лучше помолчат, 
   Возрадуясь тому, что перепало 
   Им со стола прожженного кидалы, 
   Довольствуясь судьбой слепых кутят. 
   
   Утратившей халявочный паёк 
   Номенклатуре, бывшей с пирогами, 
   Все перемены видятся врагами 
   И колет глаз заслуженный упрёк. 
   
   Но колет ли? Змеёй сменив наряд, 
   Она под солнце выползла с шипеньем 
   И тут же принялась с отменным рвеньем 
   Подгнивший восстанавливать уклад. 
   
   Пьёт и сегодня кровь людей упырь 
   Разросшийся, собой довольный, сытый. 
   Ещё чуть-чуть, и будет вновь открыта 
   Лицензия сослания в Сибирь. 
   
   История вскрывает злые факты 
   Предательства народов, ложь идей, 
   В законах и сегодня нет статей, 
   Что осуждают сговоры и пакты. 
   
   Палач и отравитель всех времен, 
   Подмявший под себя народ и клику, 
   За ложь и смерть считавшийся великим, 
   Сегодня проступает со знамён. 
   
   В России, если более талантлив, 
   Наследуя упорству и труду - 
   Уже чужой. Здесь любят немоту 
   И пения во славу, только вряд ли 
   
   Фальшивой нотой музыку создать, 
   Живую и звучащую свободно. 
   Маячить в "патриотах" стало модно, 
   Охотников "пожить" - не сосчитать. 
   
   Любить отчизну - в этом нет стыда, 
   Черта святая в праздники и беды, 
   При этом уважение к соседу 
   И к собственным корням нужны всегда. 
   
   Подумать об одном, сказать другое, 
   А сделать и не эдак и не так -
   Не сможет ни мудрец и ни дурак, 
   А только повар, любящий жаркое. 
   
   Он варит в демоническом бреду 
   В котле продукты, разные по сути, 
   И кости в мясорубке лихо крутит 
   Себе на радость, ближним на беду. 
   
   Красиво блюдо, если б не душок... 
   Лишь повару оно всегда по вкусу, 
   Он хочет накормить им и индуса, 
   И дарит европейцам пирожок. 
   
   Остынь, не хлопочи, радушный повар, 
   Ешь сам, что так старательно испёк, 
   А если в горле вяжется кусок - 
   Виновна не заморская корова. 
   
   Когда за полем некому смотреть, -
   Сорняк взойдёт, скукожится пшеница, 
   И вместо мяса - в радость чечевица, 
   На праздник - манной импортная снедь. 
   
   Ведь если ум из задницы растёт, 
   Нет места постороннему в сортире. 
   И кто захочет жить в такой квартире? 
   Бездомный или суперпатриот, 
   
   И тот ещё, кто связан и растоптан, 
   Поверженный - не может быть умён. 
   О том стенают множество имён, 
   Расстрелянных и в розницу, и оптом. 
   
   О том молчат живущие пока 
   С надеждою глухой на возрожденье, 
   На дне не осознавшие паденья, 
   Но гордые размером каблука, 
   
   С которого видней, пока стоят, 
   Не думая, что он ещё и топчет 
   Всех тех, кто чуть открытее и робче, 
   И верит в незаклание телят. 
   
   Естественный укор друзей предвижу, - 
   Я не о тех, кто, думая, живёт, 
   Кому дороже честь, а не живот, 
   Кто душу не загнал в глухую нишу. 
   
   В грудь кулаком стучит не патриот, 
   Скромны умы, достойные награды, 
   Но почему-то им не слишком рады, 
   А больше тем, кто грудью лёг на дот. 
   
   С живыми трудно спорить, коль неправ, 
   Свистит коса, пригнуться бы неплохо, 
   Но только со времён царя Гороха 
   Есть опыт по косьбе упрямых трав. 
   
   Кто есть поэт в мятущейся России, 
   Не видящей своей звезды в ночи? 
   Он - боль её, но, сколько не кричи, - 
   Народ её мечтает о Мессии...