Аннотация: Только отрывок пока еще не знаю чего... Просто написалось. Может, это кусок рассказа, а может просто мысли. И может даже незакончено...
Посмотри...
Там внизу люди. Куда идут, зачем? Все спешат, переживают... Им есть куда спешить? Это иллюзия. Они выбрали себе дорогу, по которой идут. Она вначале, как и любая дорога, была лишь тропинкой в поле... Человек выбирает себе тропинку, одну из тысячи. Делает первый шаг, неторопливо, осторожно, проверяя надежность почвы. Долго так идет, пока не убедит себя что его дорога тверда и пряма. А потом наглеет... Чуть-чуть осмелев, выпрямляется, расправляет плечи и шагает вперед, не торопясь, размеренно, немного лениво.... Хозяин своего пути. Между делом покрывает свою тропинку асфальтом. Расширяет, чтоб не задевать высокую полевую траву, когда вздумается помахать руками и потянуться лениво, чувствуя себя как дома на своей дорожке... Его путь выпрямляется - зачем ему извилистая тропка с лужами и ямками? Появляются поребрики по краям, а то и стены - а вдруг змея какая решит выползти из глубин растительности и посягнуть на отмеченную человеческой рукой территорию? И шагает сей творец вперед, гордый за свою предусмотрительность и долю воображения... Ничтожную долю на самом деле...
Вон, смотри - садится в автобус полный мужчина в самом расцвете сил, аккуратно придерживая толстую сумку. А неподалеку, позевывая слегка, вышагивает молодая дама в изящных очках, уверенная как в своей внешности, так и в умственно-деловых качествах. Заурчал автомобиль, мимо которого она только что прошла - это неловкий водила со счастливым, добрым лицом заводит мотор. Ишь, мурлычет под нос - его машина мотором бурчит мелодичнее... И чего ему так хорошо? Любит, видать, свое призвание, как ездил с молодых лет, так и будет до старости, и что ему все проблемы...
Идут себе своей дорогой. Кто-то счастлив, кто-то вечно недоволен, но дорога есть, проложена надежно, добротно, зачем с нее сворачивать в густые заросли?
А есть и такие дороги, на которых уже не только асфальт, но и плитка цветная, и ковер, и даже крыша над головой - туннель, а не дорога. Все обеспечено для удобства. И все медленнее, все ленивей идет человек... Никуда не спешит. Может, однажды сядет и не захочет вставать. "Мне и так хорошо! Зачем куда-то идти, к чему-то стремиться, мечтать?" Не нужен им путь... Достаточно удобной точки.
Быть может, эта брюнетка в очках послезавтра получит повышение и зарплату в два раза больше. И станет ей лениво стараться. Достигла уже! А надолго ли, а хорошо ли там, а есть ли смысл в таком существовании - разве это важно? И встретит старость озлобленной и скучающей...
Вот водитель - он человек счастливый. У него есть дорога, он по ней идет, от всего мира защищенный, но не забывающий с интересом смотреть по сторонам. А тормозить - это не его, эта педаль нажимается куда реже двух других, и с такой неохотой - прямо страдание неописуемое так и пышет!
О, ты посмотри! Студенты! Мрачные второкурсники, еще не обнаглевшие настолько, чтоб прогуливать утренние пары, но уже сильно сомневающиеся в смысле раннего подъема. И не факт, что они проснулись, кстати... Идут лениво, скучающе...
Может, они только начали свою дорогу обустраивать. Может, продолжат. А сейчас они еще неуверенно оглядываются - а ту ли дорогу я выбрал, правильно ли уложил асфальт, удачно ли перепрыгнул лужу, или все-таки запачкал ботинки? Быть может, через пару лет кто-то из них возьмет и прыгнет в сторону. Бросит начатый путь. Возможно, он окажется посреди поля и попытается проложить новую тропу. Или же - останется на месте ждать, пока кто-то проходящий мимо пнет его или поманит за собой на свою дорогу. Идти чужим путем всегда легче, чем своим, но ведь и обустраиваешь ее не ты! Впрочем, есть вероятность, что прыгнувший в неизвестность попадет на чужую, тоже кем-то брошенную дорогу - много таких в поле. И продолжит ее по своему... Да как-то тоже не то это... Уж лучше сначала начать, с нуля... Иногда, кстати, такие ребята боятся прыгать. Возвращаются по своим следам, осмысливают все, не торопясь, и выбирают новую тропинку из начальной точки... Если не опоздают конечно.
Полгорода уже проснулось. Вот разве что пьяница под забором никуда не спешит. Он уже все, не только сел на своей дороге и дальше идти не хочет, но и со скуки разломал поребрик, заплевал асфальт и сам не поймет никак, отчего ж это тропинка такая неказистая стала?
Девушка глядит из окошка. Знаешь ее? Я знаю. Вижу. Живет с родителями, не работает, разве что подрабатывает иногда. Сама не знает, что хочет. Она свою тропинку не обустраивала, сомневалась, искала - а повернуть в сторону страшно, а прыгнуть наугад глупым кажется, а назад идти некуда - ее путь зарастает осокой за спиной постепенно...
А есть такие люди - они забавные на самом деле - они просто идут. Не выбирая тропинок, не строя мостовых, даже ямы перепрыгивают не всегда. Просто идут куда глаза глядят. Куда придут - одним богам известно. Могут и клад найти по дороге, а могут в овраг свалиться.
Кому-то радость - на чужие дороги полюбоваться, а другие завистью истекают и спешат на своих стенах намалевать что-нибудь, показывая, что не хуже они... Один удовольствие находит в прыжках через ямы - а другой дощечки с собой несет, мостики делает... А третий вообще в эти ямы падает. И выбраться не всякому удается.
А некоторым нет больше удовольствия чем пнуть ближнего и посмотреть как он со своей дороги свалится. Ибо своя дорога у этих типажей хоть и утоптана до утрамбованности, да не оформлена, не украшена и пуста-пуста, словно и нет у нее хозяина...
Симпатичны мне еще те личности, что не хотят идти, а пытаются строить. Лестницу, или хотя бы мост. И ведь ничего у них нет... Но из чего-то строят.... Мечтатели они. Печально лишь, что иногда эти мечтатели добывают строительный материал, разрушая чужие дороги...
А что поэты? Они не строят. Они не идут. Они летят. Крылья у них.
А что графоманы? Они бегут. Спотыкаясь. Падая. Наступая в лужи. Пересекая чужие пути. Теряя силы. Глядя в небо. На поэтов. Вслед за ними бегут на восток, туда где всходит солнце... Только ноги всегда медленнее крыльев... Они иногда даже ломаются...