1542
Мрак - это  сгусток  вчерашних  обид,
Первым  и  сотым,
Кровью  и  потом
Будет  добит...

Кто  мы,  откуда,  куда  нас  ведут?
Боль  без  ответа.
Ждущие  ветра
Пощады  не  ждут.

А  по  щелЯм,  где  кузьмят  и  казнят,
Метит  в  галеры
Кривоколенный
И  наглый  сквозняк.