1627
Тот  свет - мы  будто  проглядели,
Тот  страх - припоминает  сны.
Под  содрогание  струны
Успение  безмолвной  трели - 

На  самом  дне.  На  самом  деле
Рот  обметали  типуны,
И  звуки  вовсе  не  нужны,
Когда  все  песни  перепели.

Слова  в  молчание  вросли,
Во  мгле  переплелись  корнями,
А  кроны,  повторя  орнамент,
С  восторгом  рвутся  от  земли.

Да  френ,  сидящий  на  мелИ,
Тупые  ножницы  корнают.