Шагая по улицам темным,
я слушаю шлепы подошв.
И в свете, дождем разведенном,
мой профиль не сразу найдешь.

Блуждая, быть может, отловит
по эху летучая мышь,
по запаху рыбной столовой
заметит: "Напрасно темнишь".

И дождь не поможет, и сумрак
не скроет, что я где-то здесь.
Компьютер упрятан в подсумок,
но я уже вымокший весь.

Но рыбой, летучею мышью
отмечен напрасно во сне.
Задумается ли Всевышний
когда-нибудь обо мне?
26.01.2004