Богатство и слава пустая не стоят забот непрестанных. Но редки на свете бывают кто смысл этих истин проникнет. Не лучше ль вино изготовить? Пить чару одну и другую? И с чувством скандировать долго древнейшей поэзии строки? Гулять, как с друзьями - с Закатом? С блистающим Облаком? С Ветром? Вне мира сего улетая, жить в собственном мире прекрасном? Когда истечет срок деяний в какие края попадешь ты? Рассеешься пылью Меж-звёздной? Приморским туманом растаешь? Иль в мир чудотворный проснешься? И вспомнишь все прошлые жизни, где предков далеких почтивши всплываешь из Круга Рождений?
***
Под окном.
*
Воскуренья дымок. Возлетает. Чуть-чуть музыка вьется с волны. Чья-то книга. Лежу и читаю. На столе еле слышно часы. В печке каша стоит. Остывает. За окном рассветает. Заря. Красота тишины. Неземная. Вижу всё. Закрывая глаза
***
Прилег у порога
*
Здесь, в траве, возле дома улегшись,
- Привет! - сказал Путнику-Облаку. Ветру над Лесом. И Пчелам... Паучок стал плести меж рукавом и травинкой. Он тоже дом строит.
Здесь? Вот встану - и домика нет...
***
В конце дороги. Вопросики
*
Лес. Листья, лист и я. Мы шепчемся. Слова простые: что пустота меж звезд - остынет? Лишь это всё заполнит взгляд - в Иное, где Там мы - Иные? Что будет в мире хорошо? Что будет день и станет вечер? Что, ничего нигде не вечно? А стих? А звук? А нот аккорд? Что, жизни всяческих пройдут? Что, жизнь везде настанет лучше? Что, Новый Мир с улыбкой ждут нездешние, иные души? Что, паутинок нить сорвавши, душа становится легка? От всех и вся, что привязавшись и привязалась к ним сама?