Туман тончится, прорывается местами.
В прорехах - плечи гор и гор макушки.
Я примеряю этот вид к старинной раме,
что представляется мне каждый раз ненужной,
но неизбежно возникает. Мне мечталось - 
окно, и горы, и стекло без перекрестий.
Есть - горы и окно, осталась малость - 
лепная рама. Я живу в красивом месте,
где мне по-разному слагают каждым утром 
картину: маслом, тушью, темперой, сангиной...
То акварельные потеки с перламутром,
то скоровязанный платочек-паутина,
то нежный абрис гор с приветом из Китая,
парящей сбоку неопознанной моделью,
в которой я ворону не узнаю, 
про чаек думая за чаем в понедельник.
Туман спадает, открывается стыдливо 
курчавый берег с обнаженными домами,
чьи крыши плоские текут неторопливой
волнистой рябью параллельно мыслераме.
В центральной части, каждый раз почти внезапно -
стихия инь в  сибирской щедрой ипостаси
как кошка, сонно простирающая лапы
на покрывале. Что есть мир? - Синоним счастья.