У женщины за моим столиком своя беда. Она наркоманка. Наркоманка любви. Ненормальная.
Как ее угораздило? Очень просто.
Любовь случилась однажды, и потом продолжилась, и вспыхнула озарением, словно сполох огня в ночи...
"Неужели ЭТО можно вместить в себя? - кричало ее существо, сгорая в любви. - Разве так бывает?"
Оказалось, что вместить можно. Сомневаясь и опровергая сомнения, любящая женщина наслаждалась полнотой своих чувств и была уверена в их бессмертии, как была уверена, что жива и что обязательно будет жить завтра.
Любовь - коварная штука: она как бы складывается сама собой, но если ты не различаешь свою и ее силу, она принимается потихоньку проучивать тебя. Сначала обманывает по мелочам, поселяет тревогу, потом изменяет по-крупному, ломая что-то внутри и выбивая почву из-под ног. Ты пытаешься удержаться с помощью любви, убеждаешь себя, что она главное, а остальное прояснится само собой. И тут любовь начинает распадаться, сыпаться песком, уходить сквозь пальцы. Как будто и не было ее вовсе. Так, почудилось и вскоре рассеялось туманом.
В один пасмурный день любовь женщины умерла. Это случилось внезапно, без обычной затяжной болезни умирания, на ощущении взлета, на счастливой вере в себя и любимого.
Чувство было растоптано и угасло, когда женщина меньше всего ждала удара, и стало так больно, что захотелось умереть самой. И она бы обязательно умерла, если бы не надеялась, что любовь повторится.
А почему ей нельзя было надеяться? Все так незамысловато: полюби и добейся, чтобы полюбили тебя. У всех получается.
У моей соседки почему-то не вышло. Вроде и начиналось, но увы... истончилось хрупкое ощущение праздника, возникшее на мгновение при виде мало знакомого человека. Из этого ощущения мог бы родиться росток чувства, на ростке чувства, если повезет чуть-чуть, распустился бы цветок радости. А потом возникло бы что-то общее, какая-то улыбка, слетевшая одновременно на губы двоих, или слово, которого кто-то ждал и дождался... или движение навстречу друг другу... или... Какое огромное множество этих "или" порхает в пространстве сложившейся любви!
Может, женщина страдала бы не так сильно, если бы любви не случалось вовсе? Она не знает, она не способна думать об этом в такие минуты.
Женщину ломает, как наркомана, не получившего дозу. Мало знакомый человек оказался чужим, прошел мимо, и женщина, потеряв надежду на свой наркотик, ищет хотя бы сочувствия. Она протягивает мне себя через столик и ждет реакции. Женщине стыдно, она с удовольствием спряталась бы в свою раковину, как делают остальные, но разве наркомана удержит стыд? Потребность любить сломила ее волю.
В начале вечера женщина улыбалась, просительно заглядывала в равнодушные лица мужчин, нищенкой вымаливала случайное приглашение к танцу. А теперь вечер кончился, надо идти домой. Она отвергнута и никому не нужна.
"Я ощущаю в себе юность, - говорит ее взгляд, обращенный ко мне, - и хочу еще хоть малюсенький раз пережить счастье. "
"Туда ли ты стремишься? - отвечает ей моя душа. - Почему она так нужна тебе, эта доза любви? Разве мало у нас с тобой осталось праздников? Разве только в любви обретаешь полноту бытия? Вчера светило солнышко, и было здорово. Сегодня идет дождь - и тоже хорошо..."
Женщина отворачивается и плачет. И я принимаю в себя наркоманку любви, такую беззащитную в своей тяге к дозе, такую одинокую в своей жажде быть вдвоем.
Я пересаживаюсь к ней поближе, руки мои гладят ее поникшие плечи, губы мои называют ее сестрой...
|