Сын уехал опять. И опять кровоточит
моё глупое сердце, всего с кулачок.
Завернулись в тревогу бессонные ночи.
Время стало надеждою, как маячок.
Плакать тоже нельзя. Ведь все живы - здоровы.
Но так хочется взвыть, закричать:
- Не пущу!
Улыбаюсь,( что делать) натянуто снова:
- Бог с тобою, сынок, я совсем не грущу. 
И, зарывшись в подушку, деньком одиноким,
тихо выплесну боль, чтоб не слышал никто.
Вот и нервы, как струны. И грустные строки.
И всё чаще зачем-то смотрю я в окно.


08.01.2010