Есть даты, жизнь которых  умерла.
 Не будет ни цветов и ни объятий,
 и только магия ушедшего тепла
 вдруг всколыхнётся в памяти некстати.
 Она припомнит всё до мелочей,
 прокрутит плёнку времени сначала, 
 и обожжёт огнём своих лучей,
 сорвав с души зачем-то покрывало.

 У этой даты - будущего нет.
 Слепая память безрассудно прячет,
 её былой неугасимый свет,
 и этот счёт - давно уже оплачен...
 Другие даты празднично живут,
 вкушая торты - запивают чаем.
 Сегодня ты король, а завтра - шут,
 и не понять, находим ли, теряем...                   

      22.11.2012