Соседка снизу после нескольких недель пьянства без просыпу заявилась ко мне с вестями, что кругом трупы и стреляют. Ну, не буду подробно, хотя ее растерянный вид и поведение натолкнуло меня на кощунственную мысль о том, что реальность - лишь плод нашего воображения, и, что не известно кто из нас (мы все или она одна) видит истинную картину мира... Нет-нет, об этом не стоит...
Алкоголичка - весьма тихая женщина. А вот мужик ее ругался с утра до вечера, а потом с вечера до утра - столько, сколько пил. А пил он, как я уже упоминала, несколько недель кряду. Шальные деньги от удачного обмена ее трехкомнатной квартиры в Кудепсте на ту конуру окнами в забетонированный склон-забор, в которой она оказалась с большими шишами и великой жаждой простого человеческого счастья...
Больше всех, конечно, страдала их соседка по этажу - старушка, с чем-то себе на уме, всегда (когда мы виделись) чем-то недовольная, но, тем не менее, весьма тихая с задатками гринписовки (выращивает в каменном коридоре под своим окном пальмы и кактусы в самодельных горшочках, сделанных из пятилитровых бутылок из-под воды).
Сообщение о трупах прозвучало весьма правдоподобно, так как уже пару дней из злополучной квартиры никто не ругался, даже телевизор молчал. Мужик и еще одна их громкоголосая собутыльница, матершинничавшая с мужиком дуэтом, куда-то исчезли. Тишина оттуда - хоть "Брынин" (см. раздел Николая Кудрявцева) топор вешай.
Ну, вот. У меня сразу же мысль задняя - гринписовка отравила. Потому и трупы. Ага, - мысль бежит по привычной детективной стезе, - не выдержала бедняга. Подлила в бутылку алкашам какую-нибудь селитру, которой свои кактусы удобряла. Двое выпили и теперь - трупы, а этой, которая ходит по дому, не досталось, вот она и жива. Повезло, значит, бедолаге. Хотя... кто знает, кому больше повезло.
Не в силах сдержать в себе подозрения, я ненавязчиво так поделилась этими предположениями с соседкой, врачом психологом, которая уже вызвала скорую. Она тут же заинтересованно подалась ко мне "а что она им в бутылку подлила?"
Вот так рождаются детективные истории...
Конечно, никаких трупов в квартире не было. А женщину увезли в психушку. Она вошла в машину с пачкой пятитысячных купюр, зажатых в кулаке - то, что осталось от ее прежней роскошной жизни. У нас есть слабая надежда, что она вернется нескоро, а мужик ее не вернется сосвсем, потому что "его повесил спецназ на банане, думали, у него заноза, оказалось неизлечимо..."
У этой почти детективной истории было еще более оптимистичное продолжение.
Некоторое время соседку с "белочкой" никто не видел - лечилась. Потом она появилась с новым нетрезвым претендентом на ее руку и сердце.
В моем натренированном детективными романами мозгу крепко засела идея, что соседка укокошила своего не в меру разбуянившегося друга, а ненормальной прикинулась, чтобы сделать себе алиби. И теперь, успешно обведя всех вокруг пальца, ищет ему альтернативу.
Спустя месяц (тихий и мирный) неблагополучная квартира вдруг зажила человеческой жизнью. В раскрытых настежь окнах появились цветочки в горшочках, проветриваемые подушки. Оттуда слышался мужской голос, наконец-то, обыденно трезвой тональности, изредка беседующий то с хозяйкой квартиры, то с телевизором.
Я умилялась такой идиллии и думала: как много в нашей женской доле зависит от правильного мужа! Я даже простила ей то, что для этого ей пришлось укокошить "неправильного" мужа. Хоть себе жизнь спасла, - вздыхала я печально, но с оптимизмом.
А намедни мне доподлинно донесли, что, оказывается, соседку закодировали, поэтому она больше не пьет. А из больницы вернулся ее гражданский муж (тот, которого "повесили на банане" и которого я уже похоронила), тоже закодированный (и, соответсвенно, не пьющий) и теперь в их семью пришло простое человеческое счастье.
Вот так легко создать детективный сюжет и поверить в него. И как неинтересно узнать, что история, на самом деле, тривиальна и имеет вполне благополучное продолжение. Неинтересно, но радостно.