Молчанием вечер затихает,
Рутина близится к концу,
Сажусь за стол рабочий свой
И сочинять я начинаю:

Строку одну, строку вторую,
Вот третья на подходе уж...
Но вот беда, мне лучше не становиться.
Отчаянье владеет мной.

Зачем все это? Для чего?
Какая у меня задача?
Не вижу ничего хорошего
В своем существовании.

А вот и ночь, закончил я писать.
Я встал, по комнате прошёлся
И снова сел. В раздумьях. В таске.
Вопросы в голове грохочат...

Ну нет покоя мне на белом свете!
Не чую я что все пойдет как надо,
Что будет хорошо все в жизни!
Как может быть все хорошо!?

И вот конец пришел заветный,
В нем умираю я бесследно.
Так тихо, мирно и безмолвно;
Что не заметил этого ни кто...