Мокрые взгляды улиц-
Немые улики
Смытого лета.
Смахивая с ресницы
города птицу за птицей,
Утирая потоками стаи,
Чья мелодия в небо врастает
По ту сторону флейты?
Крысолов не придет.
Он занят строительством гаммы,
Под ногами
лишь листья да камень,
Лишь осени литься 
в дырявые лица
зевак
И пьянить без вина,
Лишь за ней
скользить по изнанке теней. 
И не знать.
Что из волн поднимается знак.
А за ним - белизна.