Спят цифры письменами на скрижалях,
На них играют стрелки в чехарду
И день, и ночь. Мне почему-то жаль их -
Стучат, но ничего не создадут.

Бессмысленное, глупое занятье,
Но всё ж при деле, хоть при чепухе.
Самим себя за волосы поднять бы
На жесткой несгибаемой руке.

Ни отменить секунду, ни приставить,
Считать - зачем? Не стоит и труда.
Что ж так ахроматично гложет зависть,
На стрелочный намотана кардан?

Не знать забот, стучать, перебирая
Деленья пятой спицей колеса,
Мотать круги от ада и до рая
И падать в ад, окружность описав,

Какая радость в этаком занятье -
Всю жизнь вращаться белкой в колесе?
Играют стрелки строго по понятьям,
И если остановятся, то все.