Я не о вас, и даже не о нём,
Я - о себе, сама с собою споря.
По клетчатой доске скачу конём,
А мне бы - кобылицей в чистом поле

Травить овсы - и никаких "верхом",
И ржать стихами в радостное небо,
Чтоб небо отвечало мне стихом,
Держа ломоть подсоленного хлеба.

Чтоб никаких - "це-три на бэ-один",
Самой себе - слугой и госпожою.
К чему мне всадник - мнимый господин,
Толпою пешек вечно окруженный?

Пусть занесет меня на вираже,
Пусть ветер погоняет в хвост и в гриву,
Но никогда не диктовать вожже
Путь кобылице рода иппогрифов.

Часы стучат, навис флажком цейтнот,
И время изогнулось, угрожая...
В доске, как в будке, дремлет конь цепной,
А в небо рвётся радостное ржанье.