# Последний первый

Маго Лина

Икринки росы выступают на ветках

И лунные косы трепещут в канаве,

А снег, все печали снимающий лекарь,

Истыкан дождём, безутешно стенает.


С фонарным столбом схожи стриженным телом,

Бульварные липы торчат вдоль обочин

И мечутся ветры меж них оголтело.

Зима декабрем начинаться не хочет.


А он, уцепившись мохнатою лапой,

Повис облаками на кончике ёлки.

И тихо и горько, ненужный, заплакал,

Слезинки завесив дождливою чёлкой.


Не плачь, дорогой, отвердей стылым духом,

С метелей сорви полинявший наперник.

А сплетням не верь и не верь глупым слухам,

Мол, ты распоследний... Из зимних ты - первый.