Я не была ни Жанной Д'Арк,
ни Нефертити,
и мне ниспослан не был дар
лечить и,
предвидя, выправить судьбу,
и крест на собственном горбу
тащить, и
не я в Путивле на стене...
Что - обо мне?

Работа, дом. Мне по утрам
метро трамваем,
и стрелка падает, остра -
взмываю,
парю, считая этажи,
где шорох в норке из пружин
диванных,
и та мышиная возня  
не для меня.

Застряла где-то посреди -
лифтёр в запое,
пыль потревоженных гардин
над полем,
ветра полынностью горчат.
Бороздки шрамов на ключах
заполнив,
ползёт сомнение-змея,
что я - не я.