Игла царапает винил,
И голос, хрипами надорван,
В меня ворвался, обвинив
Заставшим в люксе коридорным.

За что мне чувствовать вину?
А впрочем, нечем и гордиться.
Игла срывается, вильнув,
И, подбираясь к горлу диска,

Шипя, сползает в никуда -
Вневременное безголосье.
Барьер молчанья раскидать
Пока не многим удалось, но

Бессильны шорохи иглы -
Ей абсолютом этикетка.
Пропахли порохом стволы,
Гремя салютом на потеху

Счастливой праздничной толпе,
Корсетом улицы ужатой.
Постыдно разве - пить, и петь,
И вдохновенно размножаться,

Свою рассеивая слизь?
Приходит день - приходит пища.
На стыках рельсы не сошлись?
Бывает. Стрелочника ищем.