* * *
Он говорил: 
Я здесь никому не нужен.
Нью-Йорк - это город, 
Который съедает душу,
Но я здесь живу. Я здесь дышу
И не спешу наружу
Из душащей клетки.
Видимо, просто трушу.
Слушаю
Доводы про мечту и свободу,
Вижу ее статую по дороге с работы,
Погружаюсь в метро, 
Как карго на пароход и
По переходам
Спешу в свой бандитский квартал,
В маленькую каморку 
                 с видом на провода.
Ничего у меня не меняется. 
Что ты, что ты!
Получаю письмо от брата: 
"Как ты?"
Отвечаю: 
"Отлично. Купил бы машину, 
Вот только пробки 
Проклятые,
Но это пустяк"
И где-то в душе понимаю,
Что всё не так,
Что я - мимо,
Что жизнь - не штамп
В каких-то бумагах,
Утверждающих, 
Что я якобы не чужак.
Потому что чужак.
И это неисправимо.