Я вспомнил, что я - не человек,
Что мне отведен бесчисленный век,
Что есть за спиною два белых крыла, -
Такая дорога под ноги легла.

Простить - и ее отпустить,
Пощады не зная, его осудить...
Это не слезы... Просто роса.
Вот и нашла свой камень коса. 

Нас научили про все забывать,
Люди учились, как нас убивать...
Верно ты думаешь, смерть - это сон,
Но мы все крылья скрываем плащом...

Черным - крылья на фоне заката,
Радость полета - лишь боль на века,
Жизнь, как и смерть, не была виновата...
Белые перья уносит река...