На зелёном воздушном шаре летит в рассвет, фиолетовой тапочкой переступает порог окна. Еле слышно и еле дыша, оставляет след на поверхностях стен. Потолок. И опять стена. В самых тёмных углах ищёт камушки ярких снов, твоих радужных мыслей, воспоминаний о чудесах. Всё кидает в мешок и - обратно через стекло в рыже-розвый свет утра, и на всех парах ловит музу за хвост и вручает ей материал - всё, что вытащил из дальних недр твоего мирка. В двух штрихах ей сюжет и героев нарисовав, отправляется дальше - в квартиры сквозь облака.
Муза красит цветными сказками белый лист - твоё счастье, залитое в формы слов. И, сложив самолётиком, бережно бросит вниз - до востребований. И до новых снов.
Ну а ты просыпаешься утром. Совсем пустой. Всё не так, как вчера, неудач неудачу бьёт. Это "чёрная полоса", или "день такой".
Встаньте в очередь! Будет и вам самолёт.