Дирижёром деревенским,
Дирижаблем золотым,
С деревяшки офигенской
Ты уйдёшь в небесный дым,
А чуть позже присобачат
Для толпы ещё двоих --
Если миф хоть как-то начат,
То велкАм ту ауэр стих.

Икс креста для уравнений,
Где грехи помножит ноль,
Игрек ложных сожалений,
Где сочувствие лишь роль,
Ведь толпа... Она намолит,
Разжуёт и съест тебя.
То, как зверь, она "за" ноет,
А то "против", как дитя...

Только скажешь поудачней,
Вылезает исполин:
Ай да, push me, ой да, tuch me,
Ай да, Пушкин -- сукин сын!
Как ни жги (хоть употеться!)
Да глаголом егози --
Никуда уже не деться
От хореевой стези.