Мы больше сотни витков по осенней спирали. 
Мы безбожники, бродяги, одиночки.
Мы были-были... И вдруг перестали, 
Не дойдя до последней точки. 
Мы сбитые напрочь, вусмерть, прицелы,
Мы последние  крошки пороха в пороховницах. 
Мы, наверное, даже горели... 
Если б что-то в сердцах заискрилось.
Только там лишь хрустящий лед, 
Что оскалился сотнями игл. 
Мы могли бы... 
Что угодно, 
влет... 
Если б мы 
все еще 
были.