Сколько их было - этих миров, низанных бусин на нити...
Сколько раз мы умирали порознь и на руках друг у друга...

Где-то за умирающим солнцем лежит наша Обитель,
За девятым - по Данте - адовым кругом.

Этот мир ваш неплох, но все ж не по мне.
Я чужая... а ты, кажется, свыкся-обжился.
Между нами забвенье - стена на стене,
Только что-то ноет ведь в жилах?

Ты ведь помнишь тоску по нашей земле.
И ее не заесть, не запить и не выжечь.
Это что-то из полузабытых книжек -
ты совсем забывать не смей!

Я ведь знаю о снах и невнятной тревоге.
Можешь звать ВСЕ диковинным сном...
Не излечит даже "одуванчиковое вино".
Что же ты застыл на пороге?
Заходи, милый, скорее в дом.

Что-то было меж нас, что-то истаяло,
Ты как будто сбросил с себя пару жизней.
Я все так же, как раньше, бегу от зеркал
И люблю покой рыжей осени лисьей.
...расскажи мне, кем ты теперь стал?

Если ты ничего не знаешь о боли - нестрашно.
У меня пусть занозою жжет за двоих.
Ты веселым будь, милым, безбашенным,
я возьму на себя все наши грехи.


Я сижу, ноют по крыльям плечи,
солнце небо плавит в закат.
Милый мой, мы, конечно, вечные!
Только... все же, давай назад?

Если мне пить закаты и горький полынный чай,
То тебе с другими встречать рассвет,
Тебе жить-веселиться на не самой плохой из планет.

Только ты все равно, пожалуйста, вспоминай.
У меня ведь в этом мире, кроме тебя, никого и нет.