просто смотреть на тебя
уже достаточно,
чтобы за смерть ума
достать по девяточке -
достать из себя весь Образ
и вести вперёд по подобию
своей лживой и несобранной
коробки передач 
авторских прав на надгробие.
как рыбки, разделённые стеклом,
улыбки, что режут нам уставшие глаза,
но врезаются в память напролом,
хотя уже больше нечего сказать.
мысли схлёстываются хвостами,
отнимая то ногу, то время:
когда ты меня здесь оставишь,
я тебе ни за что не поверю
и буду до суицида планеты,
до приступов паники к горлу
искать призраков посреди билетов,
которые чувства застыли в икону.
и долго...
смотреть -
это точно как смерть, но только
ещё после сметь пробовать.